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quando, daqui a umas horas a manhã vier, branca e fina,
saberei eu andar?
conseguirei eu, lembrar-me, de como se põe um pé à frente
do outro? sem cair...
al berto, in à procura do vento num jardim d'agosto
.
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queria desenhar uma porta nas paredes desta real
idade surda,
encontrar a chave
e sair
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