echos & espheras

teus dedos de noite açucarada

2012-01-25T02:43:00.001Z

quando, daqui a umas horas a manhã vier, branca e fina,
saberei eu andar?
conseguirei eu, lembrar-me, de como se põe um pé à frente
do outro? sem cair...

al berto, in à procura do vento num jardim d'agosto
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queria desenhar uma porta nas paredes desta real

idade surda,

encontrar a chave

e sair

2012-01-22T03:23:00.001Z

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mas... os erros quando são incógnitos não são erros.
incógnitos somos nós aos olhos do outro
e nós não fomos um erro
fomos acaso
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fotografia - giovanni tilotta

o infinito

2012-01-16T03:56:00.000Z

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o que é o que a razão não consegue alcançar?

e eu tocava dois séculos de violoncelo por existência.

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há resposta para o que não conseguimos tocar ou ver.
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fotografia daqui

2012-01-15T21:34:00.004Z

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Depois de tudo, fica a lembrança dos lugares e
dos seus nomes; dos quartos virados a poente
onde as imagens do rio nunca se repetem nas janelas
e todos os enredos são consentidos sobre as camas.

Ao fundo, havia um armário de madeira com espelho
onde as nossas roupas trocavam de perfume
para que os dias se vestissem sempre melhor.
E, sobre a cômoda, num espelho mais antigo,
a tarde reflectia algumas das alegrias da infância.

Não era o quarto de nenhum de nós,
mas a ele regressávamos sempre com a pressa
de quem anseia os cheiros quentes e antigos
da casa conhecida; como quem espera ser aguardado.

Pressenti, porém, que não era eu quem aguardavas:
uma noite, pedi-te mais um cobertor em vez de um abraço.

Maria do Rosário Pedreira

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fotografia daqui

A Invenção das seis horas

2011-12-30T18:00:00.000Z

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A esta hora, levantas-te de repente
Como se houvesse um sobressalto dos continentes.
A esta hora esqueces-te inteiramente
De que tens cócegas e eu começo a achar
Que os agelastas têm razão.
A esta hora, já perdemos a esperança
De ouvir as pedras ganir
E é tarde de mais para sermos de uma cordura triste.
O ar é seco e arranha como pergaminho,
O pensamento crepita de binómios,
O chá ruge e fere.
Todas as impossibilidades acorrem a esta hora
E a menor não é o teu perfume através de seda.
A esta hora, não entendemos nenhuma linguagem,
Abdicamos de qualquer mesura,
A esta hora, sabemos quão perigosa
É essa chuva incandescente que acende as cidades,
Perigosa porque se aproxima,
Perigosa porque poderíamos reconhecer,
Misturado, o próprio destino dos sonhos .
A esta hora, nunca nos conhecemos
E os nossos caminhos distorcem-se a tal ponto
Que, por este andar, não nos encontraremos nunca
E as probabilidades de não nos termos encontrado
São um fio, encerram-e numa confusão,
Num erro de memória desmantelada.
As seis horas inventam a tua ausência,
A escolha de campos, quadrantes,
confusão entre quem parte e quem fica,
Entre o que foi e o que será.

Nuno Rocha Morais

fotografia fritz lang metropolis 1927

2011-12-29T00:45:00.003Z

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- quero saber como te encontras hoje...
- não me encontro.
- hoje, queria dizer, como estás?
- não estou.

silêncio

- a minha disposição é sempre imprecisa.
- então diz-me inprecisamente como estás hoje...
- acho que vou dar uma volta.

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gostar, eu?

2011-12-08T23:51:00.012Z

algures, onde os homens tranquilos conservaram um frio, fica o lugar. e contratam sentilenas para não serem assaltados. e aqui entram, de novo, os guarda-nocturnos. os que me desviaram o acordeonista...

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bebo glen (no meio a virtude e a [fid]elidade àquilo que sou, finjo não ser) dick

a calma da alma

2011-12-02T19:10:00.005Z

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fotografia - misha gordin
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A ciência da calma nestas matas
em que alma passeia sem reservas
não me é dada pelos velhos que descem
pelo mapa das idades
e eu via na casa do amor
em dias adolescentes.
A alma é uma reserva natural do sofrimento.
E nas ermas colinas que descem para o mundo
a dor pelo outro resfolga como um javali
que sentimos morrer dentro do peito.

Nestas tardes de meia-idade e muita fábula
a mentira é um jogo
e a calma
uma segunda natureza em andamento.
Devemos pois pisar o escorpião
que nos invade
a sala com a voz aclimatada
às suas venenosas pinças telefónicas.
E em sossego destruir pena por pena
o pássaro do desejo.
E depois o sexo - palavra por palavra
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Armando Silva Carvalho

foi decretado

2011-12-02T18:42:00.000Z

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fotografia - robert and shana parkeharrison

a interrogação deixou de ser considerada sinal de esclarecimento

o fim da interrogação foi decretado

hoje é o dia dos músicos

2011-11-22T23:52:00.000Z

ou-vi dizer. não tenho papel na música. paralelos sim.

afinidades electivas

amor-cão

2011-11-21T05:09:00.000Z

"porque também somos aquilo que perdemos"

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a dubiedade que permeia
tudo de lés a lés

cubículo vicioso

2011-11-17T06:27:00.001Z

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um
um cubo
um cubo de luz
um cubo de luz na
um cubo de luz na sombra
um cubo de luz na sombra da
um cubo de luz na sombra da liberdade
um cubo de luz na sombra da liberdade aguarda
um cubo de luz na sombra da liberdade aguarda no
um cubo de luz na sombra da liberdade aguarda no tempo
um cubo de luz na sombra da liberdade aguarda no tempo que
uma prisão se anule por um cubo de luz na sombra que aguarda liberdade.
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c.
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2011-10-17T19:32:00.002+01:00

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fotografia - Gastão de Brito e Silva

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Eu tenho vinte e dois anos e tu às vezes fazes-me sentir como se tivesse oitocentos
Que culpa tive eu que D. Sebastião fosse combater os infiéis ao norte de África
só porque não podia combater a doença que lhe atacava os órgãos genitais
e nunca mais voltasse
Quase chego a pensar que é tudo mentira, que o Infante D. Henrique foi uma invenção do Walt Disney
e o Nuno Álvares Pereira uma reles imitação do Príncipe Valente.
Portugal
Não imaginas o tesão que sinto quando ouço o hino nacional
(que os meus egrégios avós me perdoem)
Ontem estive a jogar póker com o velho do Restelo
Anda na consulta externa do Júlio de Matos
Deram-lhe uns electro-choques e está a recuperar àparte o facto de agora me tentar convencer que nos espera um futuro de rosas
Portugal
Um dia fechei-me no Mosteiro dos Jerónimos a ver se contraía a febre do Império
mas a única coisa que consegui apanhar foi um resfriado
Virei a Torre do Tombo do avesso sem lograr encontrar uma pétala que fosse
das rosas que Gil Eanes trouxe do Bojador
Portugal
Se tivesse dinheiro comprava um Império e dava-to
Juro que era capaz de fazer isso só para te ver sorrir
Portugal
Vou contar-te uma coisa que nunca contei a ninguém
Sabes
Estou loucamente apaixonado por ti
Pergunto a mim mesmo
Como me pude apaixonar por um velho decrépito e idiota como tu
mas que tem o coração doce ainda mais doce que os pastéis de Tentugal
e o corpo cheio de pontos negros para poder espremer à minha vontade
Portugal estás a ouvir-me?
Eu nasci em mil novecentos e cinquenta e sete, Salazar estava no poder, nada de ressentimentos
o meu irmão esteve na guerra, tenho amigos que emigraram, nada de ressentimentos
um dia bebi vinagre, nada de ressentimentos
Portugal depois de ter salvo inúmeras vezes os Lusíadas a nado na piscina municipal de Braga ia agora propor-te um projecto eminentemente nacional
Que fossemos todos a Ceuta à procura do olho que Camões lá deixou
Portugal
Sabes de que cor são os meus olhos?
São castanhos como os da minha mãe
Portugal
gostava de te beijar muito apaixonadamente na boca
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Jorge de Sousa Braga
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por acreditar

2011-10-15T04:08:00.001+01:00

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caminho, mergulho, submerjo, emerjo, sobrevivo

aprendo como se faz para andar

2011-10-10T00:52:00.002+01:00

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fotografia - b.berenika

recordo-te a respirar ali
a casa no silêncio
o silêncio em ti
tu em mim
e depois não me lembro de mais nada

Sarah Adamopoulos
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e...

2011-10-08T21:16:00.004+01:00

"foda-se, tenho vergonha perante mim de te ter amado"

...adorei-me enquanto te amei

fotografia - autor desconhecido

2011-10-06T05:20:00.002+01:00

doutor, tenho um ardor na cicatriz

quando me passa?

quando se habituar - diz o doutor

toda a área territorial
está dormente
incisiva no âmago. passa?

sim, quando a mente se queixar que dói
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Autobiografia

2011-10-06T05:13:00.001+01:00

Não preciso mas tu sabes como eu sou

Encaminho-me pouco divirto-me assim nas copas

Das árvores soprando pensamentos para o mundo que há de noite.

As pessoas quando acordam são outras, já sabias,

Essa névoa contemporânea do medo miudinho

Que perdemos nas cidades e nos corpos, tu entraste

Antes de mim nos jogos, o enxofre da música e o

Lago do feitiço, inocente homem breve que sonha

Tu bem sabes.

Depois aluguei a bruxa por uma vasta noite.

E a minha vida mudou, a noite cresceu,

A vertigem ardeu-me nos braços até a sangria

Do tédio quando para sempre julguei que te perdia.

Na luta perdi um ou dois braços,

Mais do que o que tinha. Mas esta memória é um palácio,

São corais no pensamento. Jardins e fantasmas,

O gume nas mãos sorvendo, criança estratosférica

E profunda: sem braços e agora sem mais nada.

Não me percebeste, enchi-me de fúria.

É uma arte, queria eu dizer, matar sem retrocesso e

Atraso – ah aqueles braços para apoiar as mãos - ,

Ceifando. Saturno.e.o.vento.na.proa.erguendo.

O: navio:no:mar:parado:parado: completamente.

Parado.como dizer? Não dizer, eu sou.uma vida

Medonha e múltipla. E agora descanso

Deitado nestas mãos que mexem

Sem apoio, sabes, nascendo dos teus olhos

P’la manhã.

Rui Costa
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2011-10-02T04:47:00.001+01:00

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No tempo dos relógios de sol
sempre havia de vez em quando
manhãs de nevoeiro!
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Jorge de Sousa Braga
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fotografia - Hugo Colares Pinto
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caros diletantes

2011-09-09T04:56:00.000+01:00

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agora que nos encontramos neste insólito lugar, tecto alto de vigas e vidros, onde a iluminação, abrangente, atravessa a desordem, podemos ceder às regras do jogo, fingindo ser peões de um jogo de xadrês e, sem comprometer a minha demanda, coabitar. ouvem o marulhar do rio lá fora, diletantes? se juntos, atravessando as teias de aranha no meio dos juncos, alcançarmos as águas cristalinas, descansarei num habitat aberto, sobre o leito do mundo.

ardo de frio

2011-09-09T03:27:00.002+01:00

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um sinal de urgência cai

dolorosamente

do alto e

fervilha nas mãos

de alma pré-parada

a caixa dentro da caixa

dentro dela escadas

(das que nos içam)

mas esqueci a corda de

segurança

na véspera da batalha

que (me) travei

posse

2011-09-01T15:57:00.000+01:00

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fotografia - Jerry Uelsmann
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Vem cá! Assim, verticalmente!
Achega-te... Docemente...
Vou olhar-te... E, no teu olhar, colher
promessas do que quero prometer,
até à síncope do amor na alma!
Colemos as mãos, palma a palma!
A minha boca na tua, sem beijo...
Desejo-te até o desejo
se queixar que dói.
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E sou tua, assim, como nenhuma foi!
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leonor de almeida
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volto ao princípio de mim

2011-08-25T12:19:00.003+01:00

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estou num comboio
por dentro do passado
recente
procuro às apalpadelas
entre o tempo e a memória
o negativo da minha morte
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não sei se a minha

2011-08-24T02:26:00.001+01:00

2011-08-22T23:47:00.003+01:00

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que quantidade admirável de excedente simbólico
que prodigiosa multiplicidade de coisas que o
mundo produz no seu próprio seio
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e se, na morte, fôssemos acolhidos pla nossa obra
o poema fazer-se-ia berço
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2011-08-20T22:22:00.006+01:00

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_____________ despertar
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2011-08-20T19:38:00.000+01:00

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apetece-me a fome e a vida,
o encher de mãos - apertando
e a sensualidade do tempo quando o dispo e o possuo vorazmente
lambendo-me.
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apeteço-me, em carne e sangue, em sopro e quente,
(digo-te que me quero no teu leito de seda sombra, agora que chego)
e a frio, no arrepio do seio, picando todas as proximidades.
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ainda antes,
o pressentir da minha forma,
que renasce e se reencontra na liquidez do todo,
trespassando os olhares felinos, os movimentos reptilíneos,
o respirar submerso dos muitos dedos,
executando a teia com que irei cobrir dos cabelos, o reflexo lunar.
inspiro e encho-me de imenso amor e fascínio.
seduzo-me.
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Ana de Sousa

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fotografia daqui

2011-08-19T00:59:00.000+01:00

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sou a minha pior inimiga.
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dois contínuos:

2011-08-05T13:32:00.000+01:00

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um a casualidade lógica, o outro a reciprocidade
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aceitar a probabilidade de tudo e efectivamente de nada
com a virtualidade retórica de um poema
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é que ser e estar não são condições subjectivas

caminhos díspares

2011-08-04T04:04:00.001+01:00

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os vasos sanguíneos comunicam entre si e isso não é uma relação humana
sim, é uma falácia, bem sei, serve para dizer que comunicar não chega

fotografia daqui

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aquele grande rio eufrates

2011-08-04T02:56:00.001+01:00

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"Somos verdadeiramente pessoas seguras de si
Longe de nós — que fará ele aqui? — o pensamento
de um dia deixarmos atrás de nós um corpo
lembranças nossas em alguém vazios os lugares onde estivemos
Quem nos dirá a nós que lá no mar as ondas
não venham ainda a precisar de serem vistas
para continuar a nascer e a rebentar?
Vamos ao ponto de dar nomes de mortos às ruas
como se os mortos não pudessem voltar a morrer
o que afinal a gente vê todos os dias
Escondemos-lhes os ossos. Algum de nós era digno
de saber o que resta do seu grande segredo?
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Ruy Belo

fotografia daqui
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a mentira está em ti

2011-08-02T03:54:00.000+01:00

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nunca ouviste passar o vento.
o vento só fala do vento.
o que lhe ouviste foi mentira,
e a mentira está em ti.
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alberto caeiro
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2011-08-01T04:48:00.000+01:00

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o sr. anjo e os voos da fénix para exalar a dor e anular a luz que existe só para alguns?

ora... venha misterioso, irrompa de onde lhe aprouver, invada-me os sentidos...

2011-07-31T18:46:00.002+01:00

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era suposto este post conter uma mensagem.

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fotografia - arno rafael minkkinen

e contém.

e...

do peso das palavras

2011-07-31T18:36:00.000+01:00

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da responsabilidade de proferi-las, da volubilidade destas, retiram-se, plo menos ilações. afinal estamos num tribunal abstracto, onde não existem juízes nem cadeiras para arguidos e, o nosso livre arbítrio permite-nos fazer o que bem entendemos. onde nos situamos neste mundo?, já que parecemos comunicar bem nesta dimensão literária e virtual. num mundo em que os afectos, o respeito, o reconhecimento não são suficientes para anular as carências, as necessidades, a dificuldade de olhar o espelho e ver apenas aquilo que interiorizamos. para que servem as palavras? servem para ser incisivas... ou quiçá mordazes (de morder)? para mostrar demonstrando as capacidades dos dentes e não qualquer dentadura de referência no mercado?!

uma miúda - eles que comam bolo - qual marie antoinette, incapaz de tomar decisões, decapitada.

fotografia daqui

a vida é um deserto possível

2011-07-29T13:09:00.000+01:00

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já o havia dito, silente, uma vez. das ramificações alter(n)adas qual língua

que, dissimuladamente, percorre a pulsante veia cobiçada,

assim a precisão no cravar, arrancar pedaços de carne limpa,

cheiro ocre, doce, vermelho veludo, espesso, quente... verter oblíquo nos lábios,

beber, converter, sentir o travo metálico, saborear cada pedaço.

amar. resistir. desistir. odiar.

2011-07-29T11:33:00.000+01:00

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fotografia b.berenika

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se vieres à minha procura
estou atrás do lugar que não existe
atrás do lugar que não existe há um lugar
atrás do lugar que não existe
são as veias do ar cheias de mensageiros
que trazem notícias da mais longínqua florida flor da terra
na face da areia estão traçadas as marcas do cavalo de um cavaleiro gracioso
que de manhã subiu ao cimo da montanha de Ascensão
atrás do lugar que não existe está aberto o leque dos desejos
tocam as campainhas de chuva para que a brisa sequiosa possa chegar ao cimo
de uma folha das campaínhas de chuva que tocam
aqui o homem está só
e nesta solidão a sombra de um ulmeiro flui para a eternidade
se vieres à minha procura
vem devagar e suavemente para não quebrar a porcelana da minha solidão.
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Sepehry Sohrab
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raíz

2011-07-19T18:12:00.001+01:00

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O primeiro dos meus sonhos era sobre um
amante e o seu único amor,
caminhando devagar(pensamento no pensamento)
por alguma verde misteriosa terra
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e.e. cummings

Frederic chopin - nocturne by LBmusic
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das coisas simples

2011-06-28T14:20:00.001+01:00

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Tudo o que sonhares
Todos os lugares
As ondas dos mares
Pois quando eu te vejo
Eu desejo o teu desejo...

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onde vais buscar essa (tanta…) mágoa que ajustas às palavras… que silêncio, que vazio te fazem assim?... pelos céus,… porque te deixas inquietar na noite, no dia, em todas as horas se não passamos de esferas que rodopiam até que alguém nos ponha o dedo em cima!...
girar, girar... não pares! é tão curto o tempo que temos… tão curto…
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e nada te posso cobrar, bem sei. nada.
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com sardas, sincera, descalça no chão frio, exausta, transparente, calada, amante, versátil, teimosa... o sol, a lua, tímida, o riso, a olhar o espelho, a guardar segredos, a perseguir mundos, … é (a ti) que me apetece…

2011-06-27T17:12:00.000+01:00

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estou aqui

pergunto-me como hei-de abafar o bater do meu coração

vou ficar aqui

nua

imersa em perguntas

2011-06-27T03:09:00.001+01:00

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está escuro, aqui. deixei, há muito, de aguardar o sono que teima em não chegar. dói-me o peito. fumo um charro. bebo herdade dos grous, tinto, colheita de 2008. mastigo-o. dói-me o peito. pesa-me. enrosco-me no sofá. parece-me estar frio. por momentos, escassos, desejo o aconchego da crisálida. o silêncio. o indelével silêncio. mas tuas palavras vibram na minha cabeça qual cordas de violino a gemer de dor, plas mãos do aprendiz, um cello suite prelude in g major ou minor , tanto faz, mas por um aprendiz .

imagem daqui
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2011-06-27T02:48:00.000+01:00

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Já tive um carro da cor dos teus olhos. Deixava-o
estacionado à frente de prostíbulos onde alugava
quartos com vista sobre o quintal dos vizinhos.
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Esperava por semáforos, sem saber que esperava
apenas por ti. No auto-rádio, a tua voz cantava
fados demasiado velhos até para a minha mãe.
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A segunda circular era uma manifestação pacífica
de pára-brisas, as palavras de ordem eram simples
porque ainda não sabia que já me tinhas escolhido.
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Quando os outros rapazes folheavam revistas de
carros nas aulas de matemática, eu apenas me
interessava por unicórnios e farmácias abandonadas.
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Agora, os meus olhos contam quilómetros nos teus,
procuro papéis entre os papéis do guarda-luvas e
tenho tanto medo que me vendas em segunda mão.
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josé luís peixoto
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2011-06-25T23:14:00.002+01:00

fotografia - jerry uelsmann
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Dos teus olhos líquidos
irrompem musgos transparentes
onde existe um verso amarrotado
ao meio-dia. Um cinzeiro plástico,
resíduos da noite no óleo dos dedos.
Fica. Senta-te aqui na estrofe
desta ilha impar
num triângulo solitário.
Conversemos do curso que vais tirar,
da sede que mato em teus olhos,
de um animal atropelado,
do empréstimo de um livro, do sono
das aves para esconderem a morte.
Conversemos de tudo em vez de olharmos
as fontes secas e as folhas, o enxame
de lágrimas no meio da rua.
Não é meio-dia. Mentira
enquanto acreditávamos. Agora
só acredito em teu sonho. Gostava
de acariciar teus olhos líquidos
e alisar o verso amarrotado.
Mas perdes-te no voo sonoro e pequenino
do avião no horizonte. Eu queria
falar contigo. Olha
a minha voz sequiosa de ser ouvida
nas arestas do silêncio.
Eu queria era falar contigo.
Vivo num tapete de pregos em brasa
dentro do frio, numa lágrima cristalizada.
Vivo de não viver jamais.
Eu queria falar contigo.
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Luís Adriano Carlos

2011-06-25T17:38:00.002+01:00

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por vezes, no exterior da pedra, faz mais frio do que nos cumes das serras altas. no interior da pedra, cintilam miríades de luzinhas intermitentes.. por vezes um bom porto para me abrigar do relento gélido e estático do deserto onde me arrasto.

ardem em mim as palavras
os significados...

saiba

2011-06-22T12:06:00.000+01:00

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aqui encontro espectros virtuais e silêncio.

o silêncio

espheras

muito tempo a olhar para o longínquo sem nunca chegar a ver de perto.
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2011-06-20T17:16:00.003+01:00

Vulgar, ligeira, música sem nome,
adocicada num rascante falso
de orquestração pedante e requebrada,
tão apelante para o sentimento
e a fácil lágrima pi-rí pi-rí -
mas em momentos de abandono é como
lubrificante cuspo que, secreto,
faz deslizante n'alma até ao fundo
o membro imenso de aturar-se a vida.
Depois, mesmo sem música, já está,
e a fêmea humana de aceitar-se a dor
até que as pernas juntas de prazer,
lembrando a melodia oleante e fluida,
vulgar, ligeira, música sem nome.
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Jorge de Sena
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fotografia daqui

no coração desta terra

2011-06-20T12:03:00.003+01:00

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245. O que cruza os céus tem mais ar de máquina do que de insecto, porque tem um zumbido constante e um voo perfeitamente regular. Eu chamo-lhe uma máquina. É possível que seja um insecto. Se assim for, é uma brincadeira bem cruel.
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246. As palavras que oiço não me são gritadas das máquinas. Todos esses vocábulos espanhóis cristalinos mais parecem estar suspensos no ar caindo depois à medida que vão arrefecendo, tal como o orvalho e o gelo fazem a altura das geadas, chegando aos meus ouvidos à noite ou, mais frequentemente de manhã cedo, antes da alvorada, e infiltrando-se no meu intelecto como água.
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251. As pedras. Quando, pela primeira vez, as máquinas começaram a voar lá e cima e a falar comigo, eu só queria responder-lhes. Punha-me em cima do cerro rochoso atrás da casa, vestida de branco, de preferência, com a minha velha camisa de noite branca toda remendada, gesticulada e gritava-lhes, primeiro em inglês, e, depois, quando percebi que não me entendiam, em espanhol. «ES MI», gritava-lhes eu, «VENA!», num espanhol que fui inventando a partir de princípios elementares, intuitivamente.
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fotografia cara barer

aqui

2011-06-17T14:42:00.003+01:00

fotografia - robert and shana parkeharrison

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Não é preciso muito para morar.
Alguém que diga "aqui" face ao incomensurável.
.
E um medalhão sobre a lareira,
um retrato de passe. Tão pequeno
é o inesquecível.
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Herman de Coninck

2011-06-17T02:44:00.001+01:00

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um riso sem um
rosto(um olhar
sem um eu)
cuida
.
do(não to
que)ou
desaparec
erá sem ru
.
ído(na doce
terra)&
ninguém
(inclusive nós
.
mesmos)
relem
brará
(por uma fra
.
ção de
um mo
mento)onde
o que como
.
quando
por que qual
quem
(ou qualquer coisa)
.
.
e.e. cummings
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flashes

2011-06-16T17:07:00.002+01:00

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sou, um pouco, alhea à carne e pele que me circunda e suporta. às vezes, interrupções súbitas da ordem da consciência, como um relâmpago, a realidade ganha uma densidade tal que curva o espaço-tempo, uma espécie de túnel para um mundo cheio de echos onde tudo tem uma densidade, uma intensidade abismal, com a espontaneidade absurda, de quem sente saudades...

2011-06-15T11:07:00.002+01:00

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O que está escrito no mundo está escrito de lado
a lado do corpo - e tu, pura alucinação da memória,
entra no meu coração como um braço vivo:
o dia traz as paisagens de dentro delas, a noite é um grande
buraco selvagem -
e a voz agarra em todo o espaço, desde o epicentro às constelações
os membros abertos: e irrompe sangue
das imagens ferozes:
as rótulas unidas aos dentes e,
como um sexo trilhado:
a boca expele por entre os joelhos o seu grito com fundura
de uma paisagem - uma
paisagem arrancada ao meio da noite, com as golfadas
de luz
que se despenharam: porque não há lembrança
dos jardins refrigerados com seus pequenos planetas
fotostáticos
levitando - a loucura está tão próxima que o meu braço
se entranha na água, e este atelier onde escrevo
sobe
dos precipícios curvos, forte desde o fundo:
aquilo que se escreve é o próprio corpo pregado como uma estrela
à púrpura das madeiras, aos lençóis
ofuscantes cheios de sangue, de água
magnetizada - e esta sala brilhando apoia-se às espátulas,
e em baixo a queimadura
dos intestinos arde o alimento: os cabelos luzem, o rosto
plantado
em sua estaca de sangue como uma grande veia animal -
eu tenho sangue até às órbitas: a estrela fechada eleva-se
no remoinho da garganta - e levanto a mão e explode
cinematograficamente
a imagem da própria mão
afogada
- porque eu morro da minha vida grave: a longa pálpebra
do corpo cerra-se
sobre a fenda negra à paisagem que corre
como uma chama
por toda a casa - ceifem-me os cabelos à luz
panorâmica: e nas raízes sangrentas
a cabeça queima-se como a lua queima as roupas
levantadas - o meio do vento que cresce nesses cabelos cresce
dentro de mim: meu coração aumenta como uma pedra
aumenta
exposta às mãos como outra mão
de carne larga - esse
osso vedado alumiando o fundo da cabeleira que cortam
como se corta a noite
com uma foice, e os ossos se cortam a plena voz,
na terra, num incêndio completo, enquanto
ceifam: porque há uma cabeça no centro
do choque
do corpo: uma cabeça movida pelo refluxo escuro dos dias
sem fracturas: a cabeça
que vê e cheira e que se abre e fecha
e ouve e refulge e morde
e come depressa e respira para dentro e para fora -
e a voz ascende de todas as raízes entrelaçadas
- a largura, o sangue, o movimento: a fruta em claridade
entre as unhas,
labaredas, um puro génio mundial - tudo como uma forma límpida,
sutura
do coração, uma leveza tremenda
no poder: quando o dia é muito perto, uma estrela comprida
- as mães brilhavam: o que eu escrevo, elas o escreviam
na queimadura da paisagem: uma visão
cerrada pela força: e um cometa desentranha-se
da branca carnagem das memórias, fervendo
entre axilas e falangetas como
um braço, ou uma dança luzente na sua teia até às pálpebras -
o que se lembra e pulsa: fibras
vivas
de uma vara embrenhada no meio da água,
e à volta os planetas oscilam como folhas cantando
desde o abismo -
os dedos das mães nas linhas sangrentas que cosem
profundamente
o espelho e a imagem, como pelas artérias se cose
o coração
aos pedaços de carne, entre orifícios
negros, ressacas
fulgurantes, o corpo aberto com o centro estancado na terra.
.
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herberto helder in photomaton & vox
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imagem daqui

presente é uma palavra independente

2011-06-09T16:21:00.001+01:00

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é este o presente que como presente breve se perde

nos pesados silêncios verticais
é neste palco que a frio

se anunciam

vazios em
eco

quando a vida nos trespassa

2011-06-09T01:22:00.002+01:00

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René Magritte - the dangerous liaison
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cabisbaixa, a rapariga de olhos longos, silente cabelo

revela [existência] nas mãos do pudor

o tronco suspenso reflexo mudez

sustém o mundo futuro invertido

que vida gera vida, que sombra se move e ofusca
que de futuro um espelho real provenha luz
que na viragem, voragem se faça gesto que

paralelamente irreal seja tangível, revele absurdo
.
silente rapariga de cabelo longo, breve olhar, cabisbaixa

nas mãos da existência despudor revela

um mudo reflexo suspenso tronco

invertido futuro o mundo sustém

que liberte. que liberte

II

2011-06-08T01:38:00.000+01:00

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Alguns anos depois – não se sabe quantos –
regressou àquele lugar – integralmente curado, como lhe disseram – e as árvores,
antes frondosas, estavam mortas ou agonizantes. Não sentiu o mais pequeno sinal de
nostalgia crescendo no oco em si. Só o oco em si.
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Luís quintais
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... lufada

2011-06-07T23:36:00.000+01:00

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a que me chegue ou o espaço de acção da
que emane. e baste. que baste.
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fotografia - michal macku
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entrelinhas, digo, estrelinhas

2011-06-07T12:48:00.000+01:00

fotografia - gilbert garcin

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volteiam no universo, concomitantes com a rarefacção, entrelinhas errantes

loquazes

austeramente contidas nas arestas

ziguezagueiam

mostrando inabilidade para irromper as delimitações contínuas

da matéria

e a dilatação do espaço-tempo

ferindo a intimidade do vermelho no espectro estelar

bonjour tristesse

2011-06-06T11:45:00.000+01:00

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Adieu tristesse
Bonjour tristesse
Tu es inscrite dans les lignes du plafond
Tu es inscrite dans les yeux que j´aime
Tu n´est pas tout à fait la misère,
Car les lèvres les plus pauvres te dénoncent
Par un sourire
Bonjour tristesse
Amour des corps aimables
Puissance de l´amour
Dont l´amabilité surgit
Comme un monstre sans corps
Tête désappointée
Tristesse beau visage.
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Paul Eluard
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parece ser um...

2011-06-05T21:54:00.000+01:00

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... bom

rapaz. espero

tenha a sorte de não

se cruzar comigo de novo
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das memórias

2011-06-05T21:32:00.000+01:00

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Que se recorda não recorda nunca,
e sonha-se dormindo o que vivido foi
mas entendido não, ou não assim.
Só que o lembrar de vida se sustenta,
e não sonhamos de ontem quando não tornámos
a repetir, ainda que diverso,
com outra gente mesmo, num lugar de agora.
Sonha-se em sonhos do sonhado em vida,
à volta ou dentro do que se é memória
de haver sonhado o recordar futuro.
Porém se não recorda nem se sonha
o que saudade seja de haver tido
quanto lembramos só como saudade
que foi perdendo o rosto e o som da voz,
e nova carne não tomou da vida.
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Jorge de Sena
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fotografia daqui

silêncio musical

2011-06-05T04:43:00.000+01:00

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Sou um mestre na arte de falar em silêncio.
Toda a minha vida falei
calando-me e vivi em
mim mesmo tragédias
inteiras sem pronunciar
uma palavra.
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Fiódor Dostoiévski

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Frederic chopin - nocturne by LBmusic

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a velha técnica do buraco a emergir

2011-06-04T05:10:00.002+01:00

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saciar a sede
____________ num êxtase de comunhão
__________________________________ vão
_________ da magnificência ______________________________ vulgar
entrar no lodo ________________________ sem ter por onde escapar
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e
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com|sigo

2011-06-03T01:28:00.002+01:00

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de receios persistentes, apressada, chego finalmente à linha, no qual lugar a esperança partira anterior a mim - somos loucas, perdemos o juízo - disse-me a intuição - devia abafar-te numa toalha húmida - respondi - são sensores! se a esperança acrescida fora à medida do alento, obteria púrpura, contenda régia. cresci dois metros e meio, o olhar cintilante, sorriso renovado. não era ausência. devia era investigar quanta verdade existe nesta fantasia. em conformidade com o papel, pontual, atravesso o espaço, veloz, rasgando o tempo ou meio-tempo, alento magro - ó loucura que me dói - quase anoréctico. vou ali, já volto. um livro alimenta. e para ameaças do foro psíquico, anuncio a chegada. à hora certa, o separador no sítio da paragem, o alento desnutrido. já se vê - penso - uma caminhada resolve. a respiração breve, não chega. as silhuetas escuras, invernosas, quase disformes. não voltaste. esperança, minha querida, podes servir. os passos líquenes, raízes em torno, pesam-me. por favor, venda-me um lugar para sair de doer. são vinte e cinquenta e seis desejos sem fundamento. dois gestos de esquecimento, um vácuo trouxe-me o frio aos dedos. um ancoradouro pla urgência sem intuição, pura impressão...
sigo, aparentemente calma, com-sigo.

fotografia daqui

e a presença do vento a deslizar nos dedos

2011-05-31T20:51:00.000+01:00

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Sabes leitor, que estamos ambos na mesma página
E aproveito o facto de teres chegado agora
Para te explicar como vejo o crescer de uma magnólia.
A magnólia cresce na terra que pisas - podes pensar
Que te digo alguma coisa não necessária, mas podia ter-lhe dito, acredita,
Que a magnólia te cresce como um livro entre as mãos. Ou melhor,
Que a magnólia - e essa é a verdade - cresce sempre
Apesar de nós.
Essa raiz para a palavra que ela lançou no poema
Pode bem significar que no ramo que ficar desse lado
A flor que se abrir é já um pouco de ti, e a flor que te estendo,
Mesmo que a recuses
Nunca a poderei conhecer, nem jamais, por muito que a ame,
A colherei.
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A magnólia estende contra a minha escrita a tua sombra
E eu toco na sombra da magnólia como se pegasse na tua mão.
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Daniel Faria
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poema pouco original do medo

2011-05-13T21:37:00.002+01:00

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Ah o medo vai ter tudo
tudo
(Penso no que o medo vai ter
e tenho medo
que é justamente
o que o medo quer)

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Alexandre O'Neill
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o medo é um animal feroz

que não pára de

de me olhar

sedento

we're moving through this transitory life.

2011-05-12T01:09:00.000+01:00

afraid to breathe, afraid to rise
we run and run in this transitory life.
tipped off balance we fall like Iight
we land on water in this transitory life.
we fall like light on water and water turns to ice.
everything keeps changing in this transitory life.

vídeo roubado ao n
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há círculos que duram séculos

2011-05-11T12:14:00.001+01:00

fotografia - moi-même
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Eu não voltarei. E a noite
morna, serena, calada,
adormecerá tudo, sob
sua lua solitária.
Meu corpo estará ausente,
e pela janela alta
entrará a brisa fresca
a perguntar por minha alma.
.
Ignoro se alguém me aguarda
de ausência tão prolongada,
ou beija a minha lembrança
entre carícias e lágrimas.
.
Mas haverá estrelas, flores
e suspiros e esperanças,
e amor nas alamedas,
sob a sombra das ramagens.
.
E tocará esse piano
como nesta noite plácida,
não havendo quem o escute,
a pensar, nesta varanda.
.
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Juan Ramón Jiménez

s/título

2011-05-10T11:56:00.003+01:00

O corvo grasna.
--- Por ele fui preso.
No seu grasnar tenho sempre
--- de errar pelo país.
O Corvo grasna.
--- Por ele fui preso.
Ontem, pousado no campo, tremia de frio
--- e o meu coração com ele.
O meu coração está cada vez mais negro,
--- porque de asas negras se encontra
coberto.
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thomas bernhard

2011-05-09T17:25:00.004+01:00

ilustração - hugo colares pinto

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Esta dor não passa quando adormeço
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chora ao pé de mim
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irremediável
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alguém nos toca no ombro e
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damos por nós mais sozinhos
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o meu lugar na morte
.
é junto da janela
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logo atrás de ti
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mário rui de oliveira
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neu[t]ra

2011-05-09T04:03:00.001+01:00

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com a vista nimbada pelos vapores de merencória que a
minha alma exala,
vou tacteando os degraus sem conseguir vislumbrar o meu destino,
enquanto que atrás de
mim a escadaria se desfaz, caindo no abismo vertiginoso e cego do
esquecimento eterno. e se
parar de subir, cairei também eu no esquecimento, ou ficarei retida pelas paredes

frágeis da memoria?

[as minhas visceras acompanham-me para todo lado e,
certamente, também se desenha
nelas o augurio que eu nao quero conhecer]

o perfume

2011-05-09T00:57:00.001+01:00

Inapreensível espírito, quem és tu?
Como, donde e quando sabes tu achar-me,
tu que (como um cegar aos poucos) fazes
o íntimo tão íntimo que se fecha e revolve?
O amante, que arrebata a si uma mulher,
não a tem perto; só tu e eu é que és o perto.
Quem é que tu não embebeste como se de repente
te fizesses a cor mesma dos seus olhos?
.
Ai, quem visse música num espelho,
ver-te-ia e saberia dizer o teu nome.
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Rainer Maria Rilke

d'a pequena face

2011-05-08T23:03:00.003+01:00

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fotografia - robert and shana parkeharrison
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esta esquisita prova me tentou
de tecer um rumor em muros de água
ossos de terra calcinada
o jugo
.
culpado me castigo com engenho
e da voz desenhada o artifício
restos de pele antiga
no laço da armadilha
.
em silêncio me muro e me demoro
no cálculo de rotas inexactas
.
um duro arbítrio quer que me desprenda
dos cinco ou mais sentidos
vou ser livre na terra desnudada
vou dizer o que sei como quem mente.
.

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antónio franco alexandre
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está a acabar o tempo

2011-05-08T15:08:00.003+01:00

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por quanto tempo, não sei, não sei, não há maneira de saber
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por enquanto
está tudo partido
tudo caótico
tudo frio e desarrumado
tudo a fazer um ruído de fundo
tudo a esperar que eu acorde de um sono que me mantém em cativeiro
tudo está parado, estático, expectante, aos bocados
como um espelho partido...
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o sol é um momento afastado

2011-05-08T05:05:00.001+01:00

fotografia - norbert guthier

um quarto austero, com o tecto baixo de vigas, borboletas nocturnas adejando pelas paredes, pelo chão e uma cama de ferro. a iluminação precária forra o quarto. oiço o respirar da noite nas cicatrizes lancinantes enquanto leio poesia em voz alta. nenhuma palavra dilui a tua ausência. o marulhar do rio do outro lado das paredes prevê os primeiros raios de sol que não hão-de tardar...

NÃO SÃO POEMAS

2011-05-07T23:59:00.003+01:00

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Não são poemas o que eu escrevo.
São casas onde os pássaros esperam.
Nas suas janelas coincide o mundo.
Nos seus esteios resvalam gigantes.
Algumas vezes ódio.
Algumas vezes amor.
Não são mortalhas incondicionais do medo.
O HÓSPEDE DA CASA NÃO
TEM O DEVER DE SER FELIZ!
Não são poemas que eu escrevo.
São espelhos onde os rostos principiam.
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Rui Costa
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i didn't mean...

2011-05-07T23:33:00.001+01:00

black or white

__________________ maybe inside the gray

2011-05-03T20:01:00.002+01:00

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os dedos com que me
tocaste
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persistem sob a pele,
onde a memória os move.
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luís miguel nava
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ai portugal, portugal...

2011-05-03T17:10:00.003+01:00

ontem à noite, o meu vizinho do 5º esquerdo, bêbedo que nem um cacho, fazia um grandessíssimo cagaçal à porta do prédio. dizia ter dinheiro no bolso para comprar portugal, que portugal comprado por ele, iria melhorar... alguém no prédio não gostou do chinfrim, resolveu ligar à polícia, pois eram quase quatro da manhã e o homem não se calava. – Eu tenho dinheiro que chegue, no bolso, para comprar portugal! - chegou a polícia, que sem poder contê-lo na boca, levou-o preso. hoje de manhã, ao sair para o trabalho, cruzei-me com o vizinho do 5º esquerdo que vinha em silêncio e com um semblante de meter dó, perguntei-lhe: - então vizinho, que se passou ontem à noite? ao que ele responde: não sabe a desolação, vizinha... – então – pergunto-lhe eu. - é que, ontem, a polícia levou-me preso sem me explicar porquê, enfiaram-me dentro do calabouço, às escuras, até que o cansaço me derrubasse... como se não bastasse hoje de manhã perguntaram-me porque é que não parava de pregar ao mundo que tinha dinheiro bastante no bolso.. e eu disse-lhes, que já me conheciam, na qualidade de solicitador, que aquilo devia ser um engano, ao que eles me responderam que não, não era engano, que eu apregoava ter dinheiro suficiente, no bolso, e eu perguntei: para quê? – para comprar portugal - disseram - e não disse mais nada.
nem eu disse mais nada, segui o meu caminho, e pensei "porra uma pessoa quando bebe uns copos tem vontade de comprar cada merda..."

despojo

2011-05-03T17:06:00.001+01:00

fotografia - michal macku

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Já depois de colhido
pela mão do segredo,
o amor foi cortado
com a faca do medo.
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Das metades mordidas
na vertente das fugas,
tão-somente ficaram
remorsos, raivas, rugas.
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David Mourão-Ferreira
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de peito bem aberto

2011-04-20T22:45:00.004+01:00

por ______________ Ti

______ faria

conversão

________________ territorial

arte de entender o sentido dos silêncios

2011-04-08T21:44:00.002+01:00

subo ao topo de mim, latente, por só conseguir ler os mais evidentes. de vez em quando mostram uma quase sinceridade em todos os seus ínfimos detalhes... de vez em quando causa-me uma claustrofobia triste. a atribuição dos sentidos, que se aproxima de mim pelos meus vícios, chega dentro, mais adentro de minha alma por aquilo que ela tem de mais autêntico e genuíno para por fim resvalar ao fundo de mim num deserto por desbravar. o mundo parece tão pequeno... mas ambas cabemos nele.

não sei por onde ir

2011-04-06T23:16:00.002+01:00

rumo nenhum tem a intensidade azul da viagem

que me leva a ti

nenhum azul é tão intenso quando regresso

2011-04-04T16:32:00.003+01:00

.

ao levantar cedo fica radiante a praia
que aqui ontem chegou, aqui, ontem
ou anteontem, ou aqui tão perto esteve
_______________________ desde sempre

mas nela _______ não havia ainda reparado

calcam-se os calcanhares primeiro na areia
hoje e no meio dos dedos há grão

por vezes, quanto mais perto da água,
são húmidos e frios. não, frios não, frescos

com a frescura no horizonte
que reentra em cada passeio de pés descalços para absorver

o sal daquela vida a fugir por entre os dedos
húmida, fresca

vin

.

o anjo mais velho

2011-04-04T16:05:00.002+01:00

O dia mente a cor da noite
E o diamante a cor dos olhos
Os olhos mentem dia e noite a dor da gente”

Enquanto houver você do outro lado
Aqui do outro eu consigo me orientar
A cena repete a cena se inverte
Enchendo a minh’alma d’aquilo que outrora eu deixei de acreditar

Tua palavra, tua história
Tua verdade fazendo escola
E tua ausência fazendo silêncio em todo lugar

Metade de mim
Agora é assim
De um lado a poesia, o verbo, a saudade
Do outro a luta, a força e a coragem pra chegar no fim
E o fim é belo incerto... Depende de como você
O novo, o credo, a fé que você deposita em você e só

Só enquanto eu respirar
Vou me lembrar de você
Só enquanto eu respirar

"o teatro mágico"

primavera outonal

2011-04-04T15:05:00.007+01:00

fotografia - douglas beasley

a árvore abriu-te os braços e eu despi-te

o verde como se eu fosse a mão do outono

e dei-te o suco branco da inquietude

e o amor como palavra fome

deixa que o verbo rebente

como tu dentro do eu

língua de terra gramática de onda

nascemos da espuma de uma frase

Pedro Sena-Lino

2011-04-01T20:37:00.007+01:00

. .

Tudo o que escrevi acerca de nós é mentira

não foi o que aconteceu mas o que eu gostava que tivesse acontecido

Eram as minhas nostalgias pousadas em ramos inacessíveis

Era a sede vinda do poço dos meus sonhos

Eram imagens que eu traçava na claridade

Tudo o que escrevi acerca de nós é verdade

a tua beleza

isto é uma cesta de frutos ou um festim em redor de uma mesa campesina

a falta que tu me fazes

isto é a minha última luz no último recanto da cidade

o meu ciúme

isto é a minha corrida de olhos vendados à noite por entre os comboios

a minha felicidade

isto é o rio derribando os seus diques à luz do sol

tudo o que escrevi acerca de nós é mentira

é tudo verdade o que escrevi acerca de nós.

Nâzim Hikmet

(in)definida

2011-03-31T14:35:00.002+01:00

. . . o abismo acabado de transpor

num salto breve

irreflectido

para lá do consenso

o medo é o espelho do mundo

eis-me na dissonância implacável da treva

definida

embriaguez?

2011-03-24T15:27:00.009Z

a aceitação e a questionação não constituem uma disjunção exclusiva.
não questionamos por curiosidade.
e podemos e devemos aceitar o que questionamos.
se não aceitarmos, não podemos questionar.
será que estou numa fenomenal vagueza?
não havia sugestão na pergunta, apenas curiosidade.
sim, sim, estou embriagada e morro por inventar mil maneiras de me metamorfosear...

esta luz quase louca

2011-03-24T06:10:00.000Z

.
.

.
.
Ganhámos juntos o que perdemos separados:
A luz incomparável, esta luz quase louca
Da primavera, esta gaivota
Caída dos ombros da luz,
E a leve, saborosa tristeza do entardecer,
Como uma carta por abrir,
Uma palavra por dizer...
.
.
Alexandre O'Neill
.

nota 20

2011-03-22T05:50:00.002Z

.
.
.
.
_____ tens tudo
_________ para ser
_____________ um bom
_________________ fingidor
____________________ só não és
_________________________ poeta
.
.
.
.

2011-03-22T02:42:00.005Z

_ este filme, embora já o tenha visto antes, aquando dos 18 ou 19 anos, no sentir, nada semelhante na essência a sépia a latejar nas entranhas, o futuro a aguardar, obscuro, mas confiante.
_ o desassossego instalado no corpo do princípio à poesia; da descoberta de emoções a coabitar com a palpitação impregnada na pele, ao espaço imenso de mistério a soerguer cristalino para um mundo mais apaziguador, sedutor.
_ num saco de magias por destapar; a realização dos desejos mais íntimos, perturba.. e perturba o reconhecimento dos rostos, nos olhares até aos labirintos emudecidos. ao fundo um sonho imenso de efectivar o desejo mais profundo: um quarto em que toda a riqueza submersa é posterior aos valores que respiram junto ao peito. descobrir brilhos nas sombras até à eternidade do momento, instiga a que se filosofe em voz alta, se teça o cansaço, para deste universo parco, indelével, suavemente façamos parte.
um sítio, por dentro, nunca antes visitado e tão belo que chega a doer...

_ fica o registo.

dia mundial da poesia

2011-03-21T01:00:00.002Z

dia

mundial

da floresta

escreva _ escreva

uma ________ uma

árvore _________ árvore

plante

poema

I can't sleep

2011-03-17T04:27:00.002Z

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obrigado não se diz, devolve-se, esperamos ainda hoje.
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ainda demora...
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____________________ e escrever exige um tempo de depur... apuro.
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afinal obrigado.
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poética

2011-03-17T03:36:00.001Z

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Estou farto do lirismo comedido
Do lirismo bem comportado
Do lirismo funcionário público com livro de ponto expediente
protocolo e manifestações de apreço ao sr. diretor.
Estou farto do lirismo que pára e vai averiguar no dicionário o cunho vernáculo
de um vocábulo.
Abaixo os puristas
Todas as palavras sobretudo os barbarismos universais
Todas as construções sobretudo as sintaxes de exceção
Todos os ritmos sobretudo os inumeráveis.
Estou farto do lirismo namorador
Político
Raquítico
Sifilítico
De todo lirismo que capitula ao que quer que seja fora de si mesmo.
De resto não é lirismo
Será contabilidade tabela de cos-senos secretário do amante
exemplar com cem modelos de cartas e as diferentes maneiras de
agradar às mulheres etc..
Quero antes o lirismo dos loucos
O lirismo dos bêbedos
O lirismo difícil e pungente dos bêbedos
O lirismo dos clowns de Shakespeare
- Não quero mais saber do lirismo que não é libertação.

Manuel Bandeira in Libertinagem

fotografia daqui

civilidade

2011-03-17T03:12:00.000Z

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não tussa madame
reprima a tosse
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não espirre madame
reprima o espirro
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não soluce madame
reprima o soluço
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não cante madame
reprima o canto
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não arrote madame
reprima o arroto
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não cague madame
reprima a merda
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e quando estourar
que seja devagarinho
e sem incomodar, ok madame?
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ok, monsieur.
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Alberto Pimenta
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i don't fucking need you

2011-03-16T05:41:00.000Z

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I fuck you, and I love you to love me to fuck you
but I don't fucking need you
don't need you to need me to fuck you
if you need me to need you to fuck
that fucks everything up
la la la
la la la

2011-03-16T05:26:00.000Z

fotografia - b.berenika

Sonhei contigo embora nenhum sonho
possa ter habitantes tu, a quem chamo
amor, cada ano pudesse trazer
um pouco mais de convicção a
esta palavra. É verdade o sonho
poderá ter feito com que, nesta
rarefacção de ambos, a tua presença se
impusesse - como se cada gesto
do poema te restituisse um corpo
que sinto ao dizer o teu nome,
confundindo os teus
lábios com o rebordo desta chávena
de café já frio. Então, bebo-o
de um trago o mesmo se pode fazer
ao amor, quando entre mim e ti
se instalou todo este espaço -
terra, água, nuvens, rios e
o lago obscuro do tempo
que o inverno rouba à transparência
da fontes. É isto, porém, que
faz com que a solidão não seja mais
do que um lugar comum saber
que existes, aí, e estar contigo
mesmo que só o silêncio me
responda quando, uma vez mais
te chamo.
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Nuno Júdice

2011-03-14T04:06:00.003Z

fotografia - vera santana

em algum lugar que nunca visitei, felizmente além
de qualquer experiência, seus olhos retêm o seu silêncio:
nos seus gestos mais frágeis há coisas que me encerram,
ou que não posso tocar porque estão perto.
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seu olhar mais breve desabrocha-me feito pétalas
mesmo que eu sempre me feche como dedos,
abres-me sempre, pétala por pétala, como a primavera abre
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(tocando subtilmente, misteriosamente) sua primeira rosa.
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ou se seu desejo fosse estar perto de mim, eu e
a minha vida encerraríamos com beleza, de repente,
como quando o coração dessa flor imagina
a neve descendo docemente em todos os lugares.
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nada do que eu possa perceber neste mundo é igual
à força de tua intensa fragilidade: cuja textura
se mistura com a cor dos seus campos,
retribuindo a morte e o eterno a cada sopro
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(não sei dizer o que tens que se fecha
e se abre: só um pedaço de mim compreende que a voz
dos teus olhos é mais profunda que todas as rosas)
ninguém, nem mesmo a chuva, tem mãos tão pequenas
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e. e. cummings
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uma vez um sábio disse:

2011-03-13T18:30:00.009Z

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pena é o último sentimento que temos por alguém . .
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não vale a pena correr para sacudir
dormir para não lembrar

dançar para libertar

lavar para remover

ler para viajar

ela

a pena

está

por o que

invade tudo é

intrínseca e assola

o gesto que se engole

qual peste negra, morre-se da pena

c.santana

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fotografia daqui
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vendas nos olhos

2011-03-13T03:08:00.002Z

aguarda o vagar dos ponteiros

___________________metálicos

______________________e um cigarro

conversa

2011-03-11T20:24:00.004Z

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fotografia - gilbert garcin
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Morremos de vez, é certo.
Por isso, a vida é uma coisa,
De que acontece, ou não, gostar.
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Mas, sendo assim, porque me acontece
Gostar do mato vermelho,
Da erva cinzenta e do céu verde cinza?
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E mais? Mas, vermelho,
Cinzento, verde, porquê, especialmente?
Não foi isso que eu disse:
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Não esses especialmente. Apenas esses.
Gostamos do que acontece gostarmos.
Gostamos da maneira como o vermelho cresce.
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Não tem nenhuma importância.
Acontecer gostar é uma das maneiras
Que as coisas têm de acontecer.
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Wallace Stevens
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